Tazas vacías...
Velas apagadas...
Cama desvestidas...
Almas transmutando...
Pájaros de alas rotas...
Vestigios del ardor...
Y una duda
Haciendo casa en la cabeza.
domingo, 17 de febrero de 2013
Horas mas tardes...
jueves, 10 de mayo de 2012
Hay noches, días, horas, minutos, segundos, vidas y muertes en las que no nos interesa nada... ¿ Para qué nos sirven esos tiempos en los que nada nos mueve? ¿Para que entonces queremos alas si no despegamos el alma de la tierra?
El poeta sobrevive todos los intentos de la vida y la muerte padece el amor y vive de sus nostalgias como si fuera esta su oficio...
Esta noche
No me interesa la vida ni la
muerte
Solo quiero unas alas de
ángel
O de gaviotas o de mentiras
Para surcar húmedas espaldas
O para estrellarme contra el
espejo.
Si, lo sé. Soy la tristeza
del otoño
La soledad del invierno.
No me lo tienes que gritar
en los sueños
Me lo dice la nostalgia como
que burlándose.
Esta noche me interesa un
verso negro o azul
Quiero aquellas manos que se
metieron en mi cuerpo
Que desde adentro escarban
mis dolores y recuerdos.
Sé que este no es el mejor poema,
Tal vez ninguno lo sea.
Solo sé que tengo el vicio
de flagelarme
Desde el alma hasta la piel…
Y no sé porque…
Un ánima mustia florece en
noches como esta
Y un poeta vive sus
tristezas en la tinta y el papel…
sábado, 7 de abril de 2012
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Boreales...: Sobre asilos y refugios: unas palabras a ‘Bajo las...: José Ernesto Delgado foto por Raúl Ubieta Por Yolanda Arroyo Pizarro Si se habla de tenacidad, hay que hablar de José Ernesto Delga...
miércoles, 14 de marzo de 2012
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miércoles, 14 de diciembre de 2011
El silencio del héroe
El silencio del héroe
Abatido su cuerpo, su piel…
Herida que manaba primaveras
Y una leve sonrisa de triunfo
Sombreada en los labios.
La muerte no pudo con su gloria
La muerte no pudo clausurar sus ojos
Ni con la eternidad ni con el olvido.
La muerte no pudo con el peso de su nombre…
El héroe nunca fue cuerpo… no rostro ni ojos ni voz
El héroe es idea, iniciativa
Es fuego en las manos
Y puntería infalible con la palabra.
Que ni los huesos del pasado
Olvidan su fuerza
Ni el polvo de la tierra y los años
Han cubierto la huellas de sus botas.
La historia te debe páginas
En su libro, te debe la vida
La que diste y te quitaron.
Te debemos Comandante,
La ferocidad con que luchaste
Y el amor con que cargaste la revolución.
El silencio del héroe hoy es el grito
De los que van Hasta la Victoria Siempre...
JDEH2011
De los que van Hasta la Victoria Siempre...
JDEH2011
sábado, 10 de diciembre de 2011
Despues de todo (Jaime Sabines)
sólo se trata de acostarse juntos,
se trata de la carne,
de los cuerpos desnudos,
lámpara de la muerte en el mundo.
Gloria degollada, sobreviviente
del tiempo sordomudo,
mezquina paga de los que mueren juntos.
A la miseria del placer, eternidad,
condenaste la búsqueda, al injusto
fracaso encadenaste sed,
clavaste el corazón a un muro.
Se trata de mi cuerpo al que bendigo,
contra el que lucho,
el que ha de darme todo
en un silencio robusto
y el que se muere y mata a menudo.
Soledad, márcame con tu pie desnudo,
aprieta mi corazón como las uvas
y lléname la boca con su licor maduro.
miércoles, 7 de diciembre de 2011
A veces hay que escribir para zafarse de la inercia...
Hoy quisiera tener la necesidad de no tener nada
De miseria y hambre y luego tenerlo todo
Entonces apostarlo al amor y perder
Para así llorar y regocijarme en la nostalgia.
Dejar que se sequen los mares que habitan mis ojos
Y ser desierto y que mis lágrimas se vuelvan granos de arena
Para que me duela más el llanto de haber perdido todo.
Hoy quisiera perder la muerte,
Dejarla preguntando por mí en los tugurios
Y que sin poderme encontrar se muera por tenerme.
Quisiera encontrar vida en una gota de agua
En un átomo en alguna partícula de Dios
En el secreto que guardan mis labios al besar.
Quisiera que alguna mano desconocida me acaricie
Y me abrigue en su puño para darme calor
Como invernadero de rosas mustias.
Hoy quiero perderme en el laberinto
De algunos ojos turbios, ebrios de magia
En donde no existan fantasmas ni quimeras
Solo lluvias de abril y flores de mayo.
Hoy quisiera perder este lápiz de mil letras
Junto a este cuaderno lleno de recuerdos y de vida
Entonces dejar de ser el “poeta” al que todo le duele
Y el que todo lo siente hasta en los huesos.
Para entonces caminar desapercibido por las calles de la inercia.
Pero moriría, porque en mi dejaría de fluir esa tinta
De la que están hechos mis versos.
(José Ernesto 2011)
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