Hay noches, días, horas, minutos, segundos, vidas y muertes en las que no nos interesa nada... ¿ Para qué nos sirven esos tiempos en los que nada nos mueve? ¿Para que entonces queremos alas si no despegamos el alma de la tierra? 

El poeta sobrevive todos los intentos de la vida y la muerte padece el amor y vive de sus nostalgias como si fuera esta su oficio...

Esta noche

No me interesa la vida ni la muerte

Solo quiero unas alas de ángel

O de gaviotas o de mentiras

Para surcar húmedas espaldas

O para estrellarme contra el espejo.

Si, lo sé. Soy la tristeza del otoño

La soledad del invierno.

No me lo tienes que gritar en los sueños

Me lo dice la nostalgia como que burlándose.

Esta noche me interesa un verso negro o azul

Quiero aquellas manos que se metieron en mi cuerpo

Que desde adentro escarban mis dolores y recuerdos.

Sé que este no es el mejor poema,

Tal vez ninguno lo sea.

Solo sé que tengo el vicio de flagelarme

Desde el alma hasta la piel…

Y no sé porque…

Un ánima mustia florece en noches como esta

Y un poeta vive sus tristezas en la tinta y el papel…